jueves, 23 de abril de 2009

23 de abril

No sé cuál fue el primero.
Pero hubo un primero porque siempre lo hay.
Debo haberlo rozado con dedos temblorosos, unas yemas apenas desnudas sobre al superficie y una emoción galopándome el corazón, acelerando ritmos y latidos.
Debo haberlo mirado como se mira todo por primera vez: viendo y no viendo, para que dure para siempre, para que conquiste el arsenal de todos los recuerdos en la posición crucial del privilegio que adquiere todo lo que es primera vez.
Debo haberlo olido para que su perfume anide en mi memoria y se una en una red de aromas infinitos a todos los que mecen el cuerpo y lo alivianan.
No sé cuál fue el primero, pero me levantó en sus brazos aspados y me llevó a territorios donde se pierde la conciencia y se es pura emoción: la más límpida, la más terrosa, la más clara y confusa, la más efímera y perdurable.
No sé cuál fue el primero pero abrió en mi cuerpo un tumulto de imágenes precipitadas que se amontonaron y me nublaron los ojos y ya no pude ver si no a partir de esa experiencia que estaba clavada en mí como una estaca viva reverdeciéndome.
No sé cuál fue el primero, pero después hubo tantos que no podría decir sus nombres, sus momentos, el peso cualitativo que cada uno tuvo.
Líneas negras como caminos por donde me fueron llevando de la mano, ellos y sólo ellos.
Sensaciones ligeras y densas enredadas cada noche en mi cuello sobre el borde blanco de mis sábanas para llevarme a territorios lejanos de deseo.
Podría prescindir de cualquier cosa; pero no de ellos en las tardes de inviernos, en las noches de estío, al borde de las aguas, en la penumbra olorosa de algún bosque, en un transporte que va quién sabe adónde, cuando estoy triste, cuando siento euforia, cuando amo y odio sin saber las razones, cuando no sé qué hacer y acudo en busca de un oráculo que sepa, cuando quiero entenderme, cuando escribo estas líneas.
Están allí, siempre estuvieron, aunque no sepa cuál fue el primero.
Mis libros (que no saben que yo existo).

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