domingo, 20 de diciembre de 2009

El festín de los distintos

La ropa es una piel vacía contra el piso.
Me refugio en tus manos para dormir. Nada me pasará ya.
En los pliegues del papel quedan ocultos signos escritos en tinta negra que no quiero descifrar, tesoros que se llevan las barcas que nunca han de regresar.
Tu boca me busca, me muerde y me recorren tus manos, colmadas de la maravilla de mis susurros que cruzan la noche como si no hubiera otra forma que esta de amar.
Vos, yo o quienes hayamos sido antes cuando éramos felices, pero otros.
El camino tiene una curva donde el viento despliega mariposas azules que se me cuelan adentro del corazón.
Sos diferente a mí: tenés otras historias, hablás en otro idioma, me mirás en un lenguaje que desconozco, tus palabras tienen la precisión de un tratado científico.
Soy diferente a vos: maremoto de emociones superpuestas sin una huella abierta para la claridad.
Ahora,
desde la inmediatez más diversa del planeta,
tu lengua me ronda, me rodea, me asalta con sus signficados incomprensibles para mí.
Me dejo estar en esa diferencia abismal que acepto como si fuera la otra versión que debía encontrar.
Media jornada hecha en la búsqueda de alguien que dijera las cosas que digo en una idéntica secuencia y entender, a mediodía ya, que sólo quien habla otro idioma puede devolvernos la intensidad de todas las palabras puestas a la luz.
No hay formas ni reparos para los que aún creen que el té puede beberse en copas de cristal.
Acá o allá la piel tiene límites que no se pueden atravesarse sin que sangre la carne.
La superficie del cuerpo es lo más hondo que podremos intentar y la ropa que queda vacía en el suelo mientras la carne abre las puertas del alma donde tu lenguaje y el mío intercambian signos para construir una nueva y antigua realidad.
Mis palabras deben vaciarse de su excedente para volar sutiles como hadas.
No pretendo más que jarras de lilas a la hora de cenar.
Los demás son invitados de compromiso al festín del amor: desaparecen cuando vos y yo empezamos a hablar.

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