lunes, 8 de marzo de 2010

Pacto

La vida se empecina en seguir como si no se hubiera dado cuenta, la muy estúpida, de todo lo que pasó.
Me baño, cebo mis mates, me miro en el espejo como si fuera transparente, me visto, pongo los lápices en la mochila.
Trato de armar los libros: ayer escribí un capítulo de teatro, no lo guardé y lo perdí.
Se me extravía el rumbo y camino como una sonámbula de un lado a otro.
No quiero ir a la calle...¿Para qué?
No tengo hambre y me voy disolviendo.
No puedo oír la música que oíamos ni buscar libros que me aparten de tu recuerdo.
Me rodeo de la gente que me quiere incondicionalmente y no me pide la estupidez de que sea fuerte y pueda.
Estoy sana -mucho más que algún imbécil que anda por ahí-, pero te extraño indeciblemente.
No puedo pensar que la noche es larguísima y en ningún momento voy a tener tus brazos apretando mi pecho y tu pierna cruzada por mi cintura.
No puedo pensar que ya perdí tu risa, que no voy a escucharte la catarata feliz de tus superlativos, ni tu "tengo una historia para contar", sabedor de mi adicción a todos los relatos que tenías para mí.
Miro la casa y te imagino en los sitios donde estuviste sentado, en los libros que leíste porque yo te obligaba y no puedo pensar que ya no estés.
¿Por dónde andás ahora?
¿Por qué lugar debería buscarte para decirte que te quedes conmigo, que todavía tenemos tantas cosas para hacer y sentir?
En el mar habíamos hecho un pacto y no cumpliste tu parte; así que andá pensando cómo vas a aparecer para saldar tu deuda.
Paris se muere de tristeza por nosotros, el pueblo alguero tiene una casa que nos está aguardado y tu novela espera ser escrita.
Es cierto, la vida continúa.
Pero debo ver si lo que queda de mi moneda tiene algún brillo.
Y que no salgan los idiotas de siempre a decirme que si.
Esos ni se imaginan el amor que nos tuvimos y que debo guardar.
Esos ni se imaginan qué clase de alegría nos rodeaba.
Esos no pueden suponer en qué terrible soledad nos quedamos vos y yo.

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