Spes

No soy capaz de guardar en la humedad del pasado las raíces rencorosas de la tristeza. Prefiero desmalezar y cavar en la tierra tan hondo como sea posible para dar con el agua que, ya es sabido, limpia todos los males de este mundo. Las palabras escritas son garrapatas de tinta que quedan prendidas en el ruedo de los vestidos desgastados por el camino. Lo que dijiste es barro y tarda en secar para que sea tierra y más aún para que se lo lleve la brisa con sus manos de hada transparente. A veces soy una Medusa que espera mirarse para volverse piedra a sí misma. Sin embargo, me queda la esperanza.

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