jueves, 10 de noviembre de 2011

Aguas

No hay secretos.
Sin espacio posible se borran los recuerdos
y pequeñísimos barcos de papel de calcar los llevan lejos por la corriente sin fin del río de los tiempos.
Sopla una brisa suave que escribe sus palabras en el aro apretado de mi pelo
y el vestido se moja en las orillas
sobre la hierba
entre las piernas.
No hay secretos:
sólo humedades recónditas
y un sudor de finas burbujas
que cae por la línea ondulada de las vértebras.
Quise decirte lo que había callado
pero el agua se iba
se disolvía el aire en la corriente
mientras el sol doraba los párpados y el cuello desnudo sobre el agua.
No hay secretos:
sólo son verbos que se pliegan para hacerlos cometas contra el viento.
Solo eso.
El agua se lleva el resto y limpia lo que tuvo de sagrado.

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