martes, 22 de noviembre de 2011

(In) Capacidades

¿Seré capaz de decir que tu voz es una cinta que anuda mis sentidos y me ata a la idea que trae, lejana y olvidada en la noche sin fin en que se fue mi padre? ¿Seré capaz de decir que, en todo, intervienen el azar y su forma sutil de caricia bajo una lámpara donde se ve mi rostro de cerca, tanto que es inexacto y profuso? ¿Seré capaz de decir que esto ha sido un cuento y evito mirar al narrador, ese elusivo sujeto que enuncia y se oculta en el pliegue húmedo de mis cinturas? ¿Quién podría ahora hablar de lo que ni fue, de lo que no es ni ha sido más que nada en la arena? ¿Quién abrirá las puertas de la tarde para que entre el sol a dorar los antiguos anaqueles donde habían quedado cerrados los volúmenes de mi infancia temprana? No yo, al menos, que espero, oculta detrás de alguna puerta, que me digas que no ha sido el azar, sino el destino quien me moja en tu boca.

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