martes, 11 de junio de 2013

Exilio

Quizá debería decir que el exilio es una pampa vacía donde no crece ni un mísero álamo y la siesta se frustra porque no hay sombra donde cavar el sol. Quizá podría decir que la muerte a veces se viste de nostalgia y empuerca las cosas con sus humos y sus tristezas. O decir que el sueño tiene los ojos mojados de la selva en una isla de papel. El tiempo te clava sus puñales y estás afuera de todo, pero sumergida en vos misma. Y nada te rescata hasta que se abre el viento. Alguien tiende una mano y el calor es un pájaro titilante que se duerme en tu cuello. Quizá debería decir que podés estar encerrada en tu cuerpo, exiliada de todas las orillas donde tocás el mundo, pero esa mano te roza, te percibe. Y volvés.

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