viernes, 4 de diciembre de 2015

El precio del aceite

mientras la calle se cubre de flores amarillas
yo
me pregunto
cuánto costará el mes próximo
una botella de aceite
pasan los autos
y las flores inician un vuelo de libélulas doradas
una simple botella
otra baldosa que habrá que pensar  en saltar
el cielo celeste de esta madrugada
y el trino hilvanado de los pájaros
el aceite que quién sabe cuánto dinero deberé abonar
el albañil que iba junto a mí en el tren
que verá desde afuera la casa que ayuda a construir
la maestra que se guarda en su casa una moneda para darle al chico que vende chupetines
y yo
el cielo azul
las flores amarillas
y otra vez el aceite
en botella
mientras los autos pasan
y la vida se enrosca como una tapa
sobre los días
repetidos
idénticos
exactos
tres gotas apenas
porque quizá no haya más
amarillas las flores
como el hilo de aceite
que no puede saber cuánto lo tendré que pagar
porque él es
repetido
idéntico
exacto
cambia la luz y cruzo
el mundo debería ser previsible en ciertas circunstancias
para que el albañil, la maestra y yo pudiésemos soñar
que un sinfín de luciérnagas remontan hacia el cielo
y sonreír
como la gente que tiene el mañana debajo de la mano
y no debe pensar en,
por ejemplo,
cuánto le costará una botella de aceite
que solo durará lo que la flor tardó en caer.

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